No cantan pájaros en esta noche de invierno, el agua sube por los pies y si no la paras llega hasta la cabeza, hasta el mismo centro y lo inunda todo. Y las islas se cubrirán si sigue lloviendo, y no es eso, porque yo quiero islas en el mar que corre libre por dentro.
Fuera hay charcos callados esperando mi llegada y la tuya, y ríos de silencio que el aire muy, muy frío subraya, para que sienta la frontera tenue entre aquí y allá
Y esa atracción que me hace ir siempre al otro lado, que me hace tirar para allá haciendo cosas sin sentido pero sintiéndolas a muerte; sin terminar nada del todo, como si ya lo supiera desde el principio,... que nada puede terminarse.
El trabajo nos obliga a levantarnos a las peores horas, y también a acostarnos cuando no queremos, y los desafíos continuados de terca mula se pagan con la muerte o la locura.
Así sin más quedarme bloqueado intentando guiar a los demás
a los que quiero, a los que me quieren, hacia otra cosa; quedarme bloqueado y no ser capaz de hacerlo, ... sin terminar nada del todo, como si ya lo supiera desde hace mucho, ... que nada puede terminarse.
Pero ahora lo sé y tú también lo sabes, da igual quién lo diga, lo importante es que lo diga alguien, seguro que yo lo escuché, seguro que alguien lo dijo antes, ¡da igual!, lo importante es que lo diga alguien, que alguien diga que el trabajo nos obliga a hacer lo que no queremos, un chantaje diario que abotarga al más dicharachero.
¡Cielos!, nadie madrugada para mirar los cielos, y ¡cómo puedo decir nadie! si hoy mismo estoy aquí, escuchando como no hay pájaros cantando, como el agua repta por las casas desde el suelo, como duerme el pueblo que me contiene; mirando al cielo, aunque esté tan oscuro, que tan sólo veo ese oscuro.

Siempre viajar, el lugar donde quiero estar. El cielo sobre el valle es un suelo esponjoso de cirros cremados del blanco al gris como caballos salvajes. En el suelo hay agujeros celestes por los que el sol entra. Hace frío. El agua del río deja ver el fondo, su rodar hacia el mar es pausado; las aguas no van a morir, hacia otro lugar caminan, distinto al que las vio nacer entre el hielo, y a su paso, dejan, innumerables huellas de vida. Puedo escuchar la orquesta del día tocar sus canciones sobre el murmullo constante de los hombres y sus máquinas.
Hay un lugar no sé donde está donde nuestros sueños van desnudos en verano
visten la piel de los cuerpos que para ellos hemos inventado
Hay un lugar donde corremos como si el mundo acabara hoy no sé donde está
Estoy en un lugar abrazado a tu sueño con las pieles que hemos inventado
vestidos de amor dándonos calor en el invierno nuevo que nace hoy
lejos de los hombres del invierno infierno de los hombres
Estoy en un lugar donde siempre quise estar; estoy en un lugar no puedo decirte donde está. Llegamos a él después de mucho caminar sin contar los kilómetros ni los días.
Las aguas ruedan hacia el mar. Las aguas no van a morir hacia otro lugar caminan a su paso dejan innumerables huellas de vida dando vida a otra vida.
Aprender a morir, es ser agua que se transforma una y otra vez, de la muerte a la vida, sin querer ser, sólo estar, como venga, como salga, como van, ........
las aguas por el río

C.M.V.F. (Carlos Desastre)